la fiebre, el dolor, las pastillas, me siento drogada, qué sé yo... todo se confabula, yo canto y fabulo en mi interior... todo se retuerce aún más, esto ya parece un film de ese director que no quiero nombrar, una escena de cowboys.

qué me pasa? merde, qué es lo que, realmente, tengo? me pasé los dos últimos días durmiendo y sé, presiento, que esto no tiene nada que ver con esta enfermedad. la verdad? no puedo esperar que alguien me rescate de este infierno. y sin embargo... tengo tanto que decir. como el por qué hice lo que hice. razones, esponjas y demás. todo está de más. yo me entiendo.

el mundo se desvanece lentamente, y the killers grita algo que es mejor no asumir, hoy amanecí demasiado autodestructiva. con ganas de mostrar mis heridas a los demás. cortar, suturar, cauterizar. retirrar algunos abcesos y quedarme con lo que aún no está podrido. lo poco que aún se puede salvar. si es que me dejo. consejo: no confíes en las apariencias, porque todo esto no es más que una gran mentira. el resto, silencio.

en mi cabeza: "leave your number on the locker and I'll give you a call (hey shut up, hey shut up, yeah)"